Предыдущая Следующая

Никакой огненной стены не было. Прямо над ним висело большое, лучистое, уже не очень жаркое солнце.

Серафима что‑то варила в ведре, подвешенном на треногу. Демид сидел на земле и переобувался. Затем вытащил из мешка пару новых яловичных сапог и бросил ему, Косте:

– Переобувайся в сухое.

Он скинул раскисшую обувь. Демид бросил ему новый, мятый пиджак. Он переодел и пиджак.

– Теперь пообедаем, – сказал Демид, завязывая мешок. – Серафима, готово у тебя?

Варево хлебали молча, прямо из ведра.

Серафима ела нехотя и вяло, а потом и вовсе отложила ложку.

– Чего ты? – спросил Костя.

– Так… – вздохнула. – Вы ешьте, ешьте… Я… Помолюсь я пойду.

Костя отшвырнул вдруг ложку, метнулся от ведра и, прокатившись по траве, уткнулся лицом в пресную, сырую землю. Но тут же вскинул голову, закричал, казалось, на весь лес:

– Молиться пошла? Н‑нет, ты скажи, что ты за человек?!

Демид не спеша облизал свою ложку, сунул ее за голенище.

– Много люди ошибаются в жизни. И я обмишулился, выходит, с Гаврилой тебя перепутал, кажется.

Он, Костя Жуков, только беззвучно открыл рот…

 

* * *

 

… Он, Устин Морозов, тоже беззвучно открывал и закрывал рот. Когда это было? Когда? Давно или недавно?! Где он, Костя Жуков, сейчас находится? Какой Костя?! Он – Устин Морозов. Он лежит сейчас не в тайге, а в своем собственном доме. Вон окно синеет, вот горит в нем все та же россыпь желтоватых звезд. Там, за дверью, спит его жена, Пистимея, вместе с дочерью Варварой. Тогда еще не было ее, дочери. И Пистимеи не было, была Серафима. Ага, значит, все это, и кошмарная куча углей возле амбара, и огненная стена, было давным‑давно… Но почему показалось вдруг, что все это было сегодня, сейчас? И вчера было такое же, и позавчера. И месяц назад, и год, и десять лет… Ну да, всю жизнь лилась на него, настигала эта огненная стена. И вот сегодня почти настигла…

Устин мотал по подушке головой, словно опять хотел поймать широко открытым ртом свежую, прохладную струю воздуха.

Постепенно стал дышать ровнее. Но все тело болело и ныло, словно побывало в какой‑то жестокой мялке.

Ну что же, начал он, Устин Морозов, размышлять дальше, почти настигла, но не затопила ведь его пока огненная волна. Тлеет и дымится на нем одежда, но, может, так и не вспыхнет огнем. Все жарче и жарче ему, но, может, не сгорит он, Устин Морозов, до самой смерти. А к этому жару он за свою долгую жизнь притерпелся, будто оплавился со всех сторон, как печной кирпич, остекленел. Да, может, не сгорит, может, не настигнет огненная волна, как не настигла там, в амбаре, как не настигла в ту вьюжную зиму 1922/23 года. А уж как они метались в огненном кольце, сколько истоптали снегу! Узнали их в одной деревне. И дальше – словно проклятье висело над ними: куда бы ни приткнулись, где бы ни притаились, намереваясь отдохнуть хотя бы с недельку, отдышаться, отогреться, – их местонахождение вскоре становилось известным…

Предыдущая Следующая